Tremulam meus olhos, sempre o esquerdo antes do direito. Sintetizo as risadas, repito velhas piadas para encher de noite nossas antigas crianças de peito e de colo com jeito de fadas. Chora-se por damas, chora-se por prostitutas, chora-se soluçando palavras. Quando são escritas e quando são lidas… Quando nascem e quando se tornam minhas piadas. Quando as pálpebras estão divididas, depois caem com a noite embriagada.
Tudo era voraz e remetia ao coito… Saiba, amei demais e muito pouco… Os sacerdotes mais sábios dizem que não sou, de fato, louco. As risadas abençoam. No céu, os trovões já ressoam. No dia seguinte, não me lembro… Aproveito outra chuva de novembro. É incrível aludir infernos na ponta das canetas. É prodigioso, em dimensões lisas e cheirosas, rir do caos e dos trovões. Abrigar-se com firmeza… E o catar-se em acordar sem que a luz do sonho o continue esmagando; e recordar as fugas de casa… Deslizar no violão e por suas ancas, há tempos muda. Emudecer-se ante as musicais infâncias. Depois, enojar-se com o cheiro daquela suntuosa lembrança.
Conduzido por crustáceos de nuvens, quero armonizar com rimas meus maiores lamentos, pois a chuva caiu agora… É um folclórico instrumento que derrete a tarde toda. Conduzido pelas rimas. Rimo os vômitos-veneno, para espelhar-me mais pleno e para não roer dedos sem unha. Para isso é que se rima, para consolar-se, enfim. Há sempre uma menina que aplaude no fim.
Mendigo da tempestade, transformado hoje em gato… É hoje, com sete anos passados, que o que disse teu avô faz sentido. Amigo de cada dia, sempre assinará um sorriso ventando lágrimas em suas novas poesias.
As gotas no telhado são os aplausos no fim.
Conduzido por crustáceos de nuvens, quero armonizar com rimas meus maiores lamentos, pois a chuva caiu agora… É um folclórico instrumento que derrete a tarde toda. Conduzido pelas rimas. Rimo os vômitos-veneno, para espelhar-me mais pleno e para não roer dedos sem unha. Para isso é que se rima, para consolar-se, enfim. Há sempre uma menina que aplaude no fim.
Mendigo da tempestade, transformado hoje em gato… É hoje, com sete anos passados, que o que disse teu avô faz sentido. Amigo de cada dia, sempre assinará um sorriso ventando lágrimas em suas novas poesias.
As gotas no telhado são os aplausos no fim.
* Texto de Diego Guerra, do blog Psicodelia Alcóolica.
www.testiculos-literarios.blogspot.com/
